Twitter.

When my world was newly ancient and my wealth caught every eye,

I consumed my golden richness to a lush manor nearby.

It was lavish,

It was costly,

(Although rather glum and ghostly),

For a chirping sound was noted,

While at night I listened closely.

So I strolled upstairs in soreness, since my witching hour was dead,

Unaware that trails of feathers vastly spread across my bed.

Hence it was inside my attic where a shadow made me start,

Seeing that a humming starling rang his chorus to my heart. 

Yet there was something about it, in that deep and chanting tune,

That made me vamoose in horror, grimace frosted like the Moon. 

Thus I ran back to my chamber and the covers screened my fright,

Until rays of scarlet sunlight spewed my anguish with their light.

Nonetheless the sequent vespers, as the tentacles of dreams

Poured into my safe enclosure, something chanted from within. 

It was humming.

It was ringing.

And to my pulsations stinging. 

Little starling, little starling,

Starling who never stops singing.

And he followed me in mornings,

Mornings chanting to my beat,

Beat of heart so weak and tattered,

Tattered to the starling's tweet. 

Tweet so humming,

Tweet so ringing,

And to my pulsations stinging,

Oh, you wicked, wicked starling!

Will you ever cease your singing?

And he followed me at midnight,

And in winter, spring and fall,

Falling, into crazy madness,

Humming, ringing, deathly bawl. 

And when I was reading gayly,

He would chant the words out loud,

And when I was cooking pastry,

He would chirp, eager and proud.

On account of execrations, I agreed it was enough, 

Such a cursing seemed a last straw I felt had to be played rough. 

Hitherto I grasped a scalpel as his tune began to sprout,

And stinging his little heart of stone I bloodstained its last way out. 

Tears of crimson splashed down to the wooden timber on the floor. 

As an awry fading starling closed his peak and sang no more.

My bed welcomed me in joy for I had proved myself that night,

And I fell asleep in comfort, breathing in waves of delight. 

But as I relished in wonders, something quivered in my dreams, 

Pouring into my enclosure, chanting softly from within. 

So I started into conscience, for my witching hour was dead,

And the trails of bloodstained feathers vastly spread across my bed. 

I opened my beak to holler, and a chirp escaped my throat, 

My wings beating to the tempo, of my soaking plumule coat.

I was humming,

I was ringing,

And to stony heartbeats stinging, 

For I was a little starling,

In my endless cursing singing. 

Addah Monoceros.

Rouge.

Haematids painting mirrors through her skin,

Enriching it with crimson ways of smear,

Lingering in a node of shame and sin,

Pretending she will never go back there.

Meaningless words in languages unknown.

Enhance her throbbing core of aching stone.

Poor fingers, who paint mirrors on her flesh!

Lingering on that heart of sinful shame! 

Enriching smear in crimson alleyways,

And urging her to act both fair and tame, 

Surrendering to words she does not know,

Easing into her tiny heart of snow. 

Hegemonies of adulthood grow tall,

Even within the mirrors she withholds, 

Luring her cryptic message which unfolds,

Providing us with this her silent call.

He laughs it off and so does adulthood.
Even though he has plainly understood.

He laughs, and so does everyone around.

A mirth of mocking, ribbing wicked sounds.

Rebellious germs pitpating in her blood,

Ashamed and sinful, picking their way out,

Surrender to those words she now does know,

Surrendering, in droplets red and stout,

Enriching smear in crimson alleyways,

She cuts and cuts, no more is left to say.

Magenta words are fading into black,

Embrace such gift, for she will not come back. 

Addah Monoceros.

ADVP.

A veces me surge la eterna pregunta, ¿por qué eres tan visceral? Y entonces, como el nudo pertinaz que se resiste a deshacerse, enlazo con el consiguiente cabo: ¿Y quién no lo es? ¿Quién no lo sería? ¿Acaso no es el espejo réplica de razón (y co-razón)? Y mira que no puedo con tanta racionalidad junta. Para mí, es como un chirrido constante, ¡papel, papel! Papel sobre el cual se garabatean formas y contornos visibles e invisibles (que son, en cierta manera, los más particulares). Respeto el papel (y lo reciclo): es el cimiento al cual me aferro esperanzada cuando la punta del bolígrafo amenaza con perforarme. Pues no busco nada en concreto, y a la vez pugno por dibujarlo todo en ese folio mío mancillado. Me tropiezo con mis propios pasos vacilantes, pues incandescente es la tierra que late bajo sus plantas. Y que no se me maliterprete; esto no es un sermón de tantos. Ni siquiera busco la nimia aprobación del sí a todo. Tan sólo trazo emoción (presente), y la resultante reacción (sentimiento), gestando así la acción: escribir, escribirte... escribirme. 

Addah Monoceros.

Batecs de llàgrimes.

Es tenyeix de negre el cel, i a la matinada alerta
De la nit naix un estel, que en sucre blau és desperta.
Lluny està, mes als meus somnis, tan a prop el puc sentir,
Que el seu vent ho corrobora, amb el teu últim sospir.
I encara que a tu no arribe, doncs molt alt està el teu far,
Tremole com l'aigua neta, que dels ulls vol escapar.
Sé que en la llum em contemples, custodiant la teua pau,
I en la música s'escolta, el teu cantar viu i suau. 
Em diuen que ningú marxa, si en records és custodiat.
Estimada estela blava — del meu cor mai t'has anat. 

Addah Monoceros.

Asistolia.

Te raptó, llevándote consigo, ese asesino despiadado, ese homicida avinagrado y feroz: el cáncer. Y me arrancó de ti, pobrecita. Subrepticiamente, casi con ternura. Es lo que tiene la muerte; que escinde. Escinde y destruye. Pues también ella se prendó de tu luz (¿quién no lo hizo?), de esa belleza entusiasta y voluntariosa, de esa mente infinita y vivaz que a día de hoy abre sus pétalos al destello de un recuerdo inmortal. Gracias por cuidar de mí con tanto cariño. Me dedicaste tu vida entera, abuela luchadora y remozada, y ahora soy yo quien vuela con las alas que me remendaste. Me llevo tu afectividad, tu lealtad, tu pensamiento, tu constancia. Custodio tu legado bajo llave, pues no hay alhaja más amada en el fondo de mis pupilas desgastadas. ¿Sabes, risueña? Es ahora cuando logro entrever los lamentos del atribulado Miguel Delibes, quien dijo así: «al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad; porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales».

Tu nieta, que te quiere.

Paloma.

Tinta.

Demasiados pájaros en la cabeza. Esculpo garabatos en el folio (y en mi alma), mas mis manos vuelan para posarse sobre mi rostro, clavando las uñas sobre unas mejillas que remedan el rojo sangre de un amanecer furioso. Trato de esclarecer algo, pero es que no. No puedo. 

¡Qué caprichosa es la inspiración! Se presenta de golpe, como un burdo soplo multicolor que estalla en un sinfín de temas que plasmar sobre el lienzo del pensamiento. Y, tan pronto como viene, se aleja rauda, casi traviesa. Y tarda en volver. A veces tanto, que creo haber olvidado a qué sabía su música. 

¡Es tan fácil caer en la fantasía! Tan sencillo como salir de ella, si bien duele hacerlo. Porque acaricias la realidad (que, al fin y al cabo, no deja de ser fuente de miedos y resquemores). Uno está más a gusto, pues, recreándose en lo inverosímil, tejiendo con certezas la túnica de lo absurdo. Imaginamos lo que no es; pero, claro, para nuestros ojos es. Y resulta tan delicioso que a menudo es imperativo forzarnos a pisar (aunque sea de puntillas) la gravedad de la tierra que nos atrae hacia sí. Aun cuando nuestras alas revoltosas pugnan por mecernos en un cielo de artificios. 

La vocecilla no tarda en puntualizar, empero, que la inexistencia del mundo interior no es más que una suposición dogmática. Seamos claros: el hilo que trenza nuestras percepciones viene cargado de realidad. Y es ahí cuando comienza a librarse una batalla en la que mis venas de cordura se entrecruzan con el bando delirante, desembocando en un engañoso espejismo erigido sobre un mundo confabulado que ya trazo a la perfección.

Con un matiz. Y es que ahora hay un intruso.

Addah Monoceros.